小时候，娘是我们嘴里的饭菜，身上的衣服，手里的伞，黑夜里的煤油灯，委屈时的小手帕，长大后，娘是怕我们背上的包袱，是怕我们摊上的麻烦，是春节前，望穿秋水的目光，而今啊，娘是一张照片，是清明雨中飞舞的纸蝴蝶，是不敢想起的愧疚，是藏在一首诗里的疼痛，更是我们永远无法抵达的故乡。
